La joie habite avec moi dans mes poumons Qui sont ruches, avec des millions d'abeilles Et la brise incline une prairie en moi Qui fait chanter en moi les asphodèles Avec un bouquet rougi et ravi par le sang Un moine, un mystérieux, s'est assis sur ma tombe La mort n'est pas la mort, les insectes l'agréent Et les pauvres mendiants à cause de la lune Ont perdu la grande poussière des chemins Où leurs sandales, come au Japon, vont seules Salah Stétié prosodie en son coeur solitaire, images, rêves et pensées, puis s'interroge, à l'aube ou au plus profond de la nuit, sur la place véritable de l'homme en ce monde, tantôt aride où «s'abîme l'abîme» et parfois «si bleu dans le bruissement des palmes». L'oeuvre de Salah Stétié manifeste «le désir d'une vigilance et une foi dans la parole de poésie» (Yves Bonnefoy), elle se découvre dans une «illuminante complexité», prolongement de la plainte du temps. Ici, tous les paradoxes s'éteignent dans le verbe devenu matière adamantine.

Le mendiant aux mains de neige, Salah Stétié

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